Геннадий, не смешите народ!
Кто же повиликой мешает "Слезу комсомолки"?
Только жимолостью! :)

////Я никогда не имел дела с мускатом 83 года и не задумался выпить три бокала один за другим. Они тотчас же увели меня в переулки, где веяло оранжевое пламя и слышалась музыка.///

///- Гарсон! - позвал граф.
- Что прикажете?
- Какой у вас самый старый коньяк?
- Тысяча восемьсот одиннадцатого года, мосье.
- Подайте бутылку.
- Ну-ну. Зафорсил. Верните официанта, Джейк. - Послушайте, дорогая. Старый коньяк стоит своих денег в гораздо большей степени, чем все остальные мои древности. ///

Какие разные авторы, нес па? А как славно излагают... Пришла мысль - глубоко интимные ощущения от жратвы и вина - всегда будут абсолютно пристойны, политкорректны, и потому уместны для вполне публичного изложения в неисламском и неортодоксальноаскетическом обществе.
Я ПОЗНАЛ семилетний порто Graham. Такой цвет, в букете - такая виноградная свежесть в комбинации с роскошью портвейновых тонов - просто подарок. Я нарыл местечко в Берлине, где эта прелесть имеет место. Много не смогу, но по несколько бутылок буду таскать. Извращение - из страны рислинга везти порто, но ближе не нашлось...

И вообще - что за ересь - букет вина...
Букет - он определяется черт-те чем, и вином - в последнюю очередь.
Рассмотрим три кейса.
1. Тебя привезли в деревню, ты полдня трясся в раздолбанном "козле" сквозь багровый и пурпурный октябрьский лес, всю дорогу поводырь, с закаченными глазами и нитями слюны, вещал, ЧТО за вино тебе предстоит попробовать. И вот - замшелый хозяин, в бараньей кацавейке и со свечой в руке, тащит тебя в погреб. Там неожиданно сухо и чисто, но бочка покрыта следами плесени и чуть-чуть оной попахивает. Вынул дубовую затычку, нацедил в шарообразный гостевой бокал МНОГО красного и старого... Ты, бедолага, начинаешь дегустировать по канонам, потом плюешь на это дело, и - одним махом... В букете - запахи МЕСТА. А впечатление, тем не менее, колдовское...

2. Ты попал. Во всех смыслах. Шмокинг, жесткий воротничок типа Vatermoerder, салфетки, серебро. В углу какая-то серая рожа извлекает из рояля бэкграунд-мьюзик. Сомелье прожурчал на ухо, ты в ответ промычал утвердительно, принесли, осторожненько на дно плеснули, ты ритуально отведал, сказал "Угу", откинулся на спинку, и продолжаешь страдать от врезавшегося в шею воротничка. В букете доминируют тона крахмального, хорошо выглаженного белья...

3. Она, легконогая, в шуршащем сарафане, скачет по колено в траве, морщит нос от идеи попробовать согревшееся на солнце Шато-Перигей, и требует, чтоб ты сунул бутылку в воду близтекущей речки. Оне, видите ли, любят прохладное... Нет ничего проще, мамзель... А потом ОХЛАЖДЕННОЕ весьма достойное бордо - из горлышка и наперегонки... Да, о чем это я? Ах да, о букете... И где здесь, к черту, букет?

Так что, бросьте этих глупостей...